si fionda nel buconero della carne l' angelo caduto: materia densa non più luce lo veste il Grido-rimpianto che si sfilaccia in un tempo rallentato (vita non è che ossimori e stelle di latta vita spezzata come lama nell'acqua: vita incompiuta nell'immenso: puoi dirla infine un dettaglio? pure un amore disperato)
lo vedi meglio a freddo da fuori se non preso nel vortice della sindrome di stendhal meglio che non lo stesso autore immerso e perso nella sua creazione il sangue sparpagliato nei colori (2013)